Adios al ser razon

Escribir por escribir, es como vivir por vivir.

La imagen, ese absurdo que congela el tiempo y el espacio, una fotografía vieja y amarillenta, carcomida por el tiempo. Ver hoy las fotos de ayer, o de hace diez años, ver cuando mis ojos no habían visto tanto, y encontrarme, aun ahí, en el brillo de esos ojos que ya eran viejos para entonces. La imagen es testigo del cambio, nos avisa que ya no es lo mismo, nos sitúa en el continuo caótico, y espeso, del tiempo ligado al espacio. ¿Qué hay más mortal, que aquello que nos hace mortal? ¿Puede haber algo más vital?

Si se escribe, se escribe para desarmar el mundo, para reacomodarlo a los matices de la memoria y las emociones, escribir no es imagen, es un poco de todo. Crear, todo acto es crear, ver el mundo al levantarse es crear, hacer ciencia, hacer arte, hacer nada. Sentarse en la orilla de un andén, con el sabor del trago en los labios y con el humo colándose entre los ojos, escuchar los carros pasar, ver las luces moribundas de la noche, como se van extinguiendo, una a una, y esperar a la alborada; todo es crear.

Si se escribe, y si se hace imagen, se hace mortalidad, se hace tiempo; se llena la cabeza de metáforas, y se renuncia, irrevocablemente y con orgullo, a la realidad y a la razón. La sociedad se alimenta de eternidad de promesas de perfección, de imágenes estáticas que delimitan el mundo, y encierran la imaginación, confinándola a la anormalidad, alejándola de la cotidianidad. Es nuestro deber, más bien nuestro placer, renunciar al mundo que esta impuesto, desarmar el tiempo y el espacio, renunciar a nosotros mismos y olvidarnos; recordar nuestra mortalidad, recordar nuestra humanidad, ser nadie, ser viento y niebla. ¿Pero qué tiene que ver esto con la imagen.

La imagen reconstruye el tiempo, quizá a veces lo haga absoluto, o quizá, como cuando se mira a esa foto de hace tantos años, se convierte en un espectador de la metamorfosis que a todos nos acecha; la imagen tiene doble filo entonces, lo cual nos revela otro matiz, la imagen es también una creación, y como tal, no depende de un significado, esta relegada al proceso de quien la toma, de quien la mira. La imagen es maleable, no solo en su interpretación, también en su creación, en su misma esencia, porque no existe la esencia. Si es la foto de mi primera comunión, cuando mantenía el sirio, y pensaba con certeza, que después de la muerte existía un purgatorio. Si ahora pienso que si existe Dios, nunca nos boto del paraíso, olvidamos, fuimos nosotros, los adictos al sufrimiento.

Si ahora veo mi cara, mis ojos dilatados, y los recuerdo nobles, si pienso en que la vida es nómada, que yo, por elección, prefiero ser un nómada, tanto en la cotidianidad como en el conocimiento. Si ser nómada es caminar, y dejar caminar; es dejar la huella entre la arena, como un regalo para que el viento la borre, es dejar los rostros desvanecidos, a la muerte, muerte y la vida, vida. ¿Cómo se hace para entonces para olvidar? ¿Porque se habría de querer olvidar? solo la vergüenza, esa que nos impide mirar a alguien a los ojos, solo así, solo el desdén y la ausencia de acción, solo el cuerpo podrido por dentro, condenado a la reacción.

¿Sabes una cosa? Que feliz se siente no ser nadie, y dejarse caer entre el sifón como un montón de agua sucia, crearse desde el vacio, en esencia, ser vacio, y ser sí mismo, siendo nadie. Se es una imagen que se mira día a día, y que muta, se es el caos que viven las células, y los fluidos que recorren el cuerpo. Se es la interminable marea de imágenes y sensaciones que se imprimen en el cerebro. Se es eso que se dice, el lazo que une mis palabras y mis acciones es delgado, una delicada serie de eslabones tejidos con hilos de voz, no soy más que mis palabras, no soy más que lo que digo. Tu, que dices, tu, que hablas, tu, que dices ser, mientras te llenas de saliva el rostro.

No nos vengamos con pendejas, la gente dice, que es como decir que la gente es, pero una vez se dice, y se es otro, el mundo se vuelve una farsa.

~ por rhinoceruz en Junio 3, 2008.